Hoy he estado en la
exposición temporal de Dalí (“Todas las sugestiones poéticas y todas las
posibilidades plásticas”) que se puede visitar en el Reina Sofía hasta el 2 de
Septiembre, y después de una larga absorción de su delirio creativo y su
brillante imaginación necesitaba urgentemente publicar
un post.
Salvador
Dalí (1904-1989) fue un ecléctico artista español considerado uno de los
máximos exponentes del surrealismo. Destacó principalmente como pintor debido a
sus habilidades pictóricas; también es famoso por sus esculturas,
sus escritos, y su trabajo en el cine y la fotografía.
Durante
toda su vida intentó atraer la atención pública, lo que le convirtió en un
personaje polémico. Por un lado, su maestría en el culto a la vanguardia
surrealista es innegable ("¡No podéis expulsarme porque Yo soy el Surrealismo!" dijo después de que lo
eliminaran del movimiento surrealista de París). Por otro, era una persona con
elevadas tendencias al narcisismo y a la megalomanía (véase la cita anterior),
lo que le hizo ganar muchos detractores.
"Que no conozca el significado de mi arte no significa que no lo tenga".
La
exposición recoge la trayectoria de Salvador Dalí desde sus inicios y nos
ofrece una muestra de las obsesiones de su juventud, que le acompañarán el
resto de su vida: el contenido de los sueños, los traumas de su infancia, las
formaciones geológicas del Cabo de Creus que el pintor tenía prácticamente
memorizadas y son el punto de partida de muchos de sus cuadros...).
Os
invito a todos a visitar las salas del Reina Sofía para reflexionar, ya que es
más fácil hacerlo cuando se está rodeado de locura. De Dalí pueden aprenderse
muchas cosas, sobre todo que el ARTE no puede alcanzarse desde la moderación;
es necesaria la radicalidad. El artista debe ser transgresor, arriesgado y
extremista hasta el punto que le permita su talento, ya que entiendo que el
arte es una representación antinatural del universo de cada autor que solo
puede triunfar si alcanza al público con la mayor naturalidad y el mayor
estremecimiento posibles.
"50 cuadros abstractos que a dos metros
se convierten en tres Lenines
disfrazados de chino y a seis metros
forman la cabeza de un tigre real."
Desde que tengo uso de razón el
arte está presente en mi vida. De una manera o de otra he nacido para venerar
la creación como ejercicio poético que lo abarca todo. La raíz de mis valores
se basa en el enaltecimiento de la belleza ficticia que supone una obra de
arte. Nací entre esculturas clásicas que
no me atrevía a tocar desde niño, formas que de una extraña manera veneraba,
consciente de que por mucho que me esforzara jamás sería capaz de comprender el
sentido de esa representación humana, y sin embargo, perfecta. Los matices que recorrían cada pliego, cada
veta de madera, suponían un universo distinto al de la realidad que se abría
ante mis ojos, ese espacio en el que estamos condenados a convivir de la mejor
manera posible. Rápidamente comprendí sin saberlo, que esa extraña capacidad de
esculpir convirtiendo un trozo de caoba,
una roca como el bronce, un pedazo de animal como el marfil, en una
manifestación abstracta y expresiva, no estaba al alcance de cualquiera. Me
enfrentaba a un poder desconocido, una forma innata de vivir entregado a un
don, un hombre distinto. Ese hombre era mi abuelo, aquél que me crió mirándome
a los ojos. Aquél que solo ansiaba convertirme en alguien fiel a mí mismo, que
me enseñó el poder que supone hacer las cosas bien, ser fuerte y consecuente.
Alguien que nunca pidió nada a cambio, salvo un hogar y cierta tranquilidad
para componer sus geniales relieves. Un genio y un hombre, un artista y un
imaginero. La persona más bondadosa que para mí jamás haya pisado la tierra. 
Una tarde de domingo que no tenía
nada mejor que hacer fui a ver a mi abuelo, este estaba malhumorado, huraño,
pero gracioso. Le dije a mi tía que me
lo llevaba al museo Sorolla, que en otros tiempos le gustaba tanto, y así hice,
le agarré del brazo y allí fuimos. Lentamente paseando entre los cuadros de
niños arropados por las playas de arenas vascas, se fue calmando, recuperando
los sentidos abandonados a su suerte en otro estado de irrealidad. Se empezó a
parar en cada pintura o escultura ensimismado, como en otros tiempos lo había
hecho ante el David o el Moisés de Miguel Ángel durante horas. Me vino la
sonrisa de golpe, me sentía bien, veía que mi abuelo disfrutaba otra vez pensando
en lo que veía. Vamos a la planta de arriba- le dije. No quiero- Me contestó.
Por qué pensé yo, si todo marcha bien, si estamos aquí, como dos turistas más
apreciando el arte como pocos son capaces de apreciar. Levanté los ojos y lo
vi. Varias caras escrutando a mi abuelo. Estaba tan preocupado de que no se
cayera al suelo que no me había dado cuenta. Le miraban como a un enfermo, como
a un loco, como a un malvado me atrevería
a decir. Infames ojos llenos de ingratitud y estulticia. Infames miradas
llenas de odio. Vámonos, le contesté. Y nos fuimos, y yo descubrí de golpe la
verdadera raíz de la crueldad humana.
